Un de mes premiers souvenirs est celui de ma mère penchée sur une table, écrivant des heures durant.  Certes, ma mère rédigeait des cours mais aussi de très beaux textes personnels. Je ne comprenais rien aux signes qu’elle traçait et qui formaient des lignes régulières. Je les suivais du doigt. C’était mystérieux. Dès que j’ai su lire, j’ai écrit. D’abord des bouts de contes, des historiettes, puis des souvenirs, des récits … avec plus ou moins d’assiduité, selon les contraintes du moment.

L’écriture est omniprésente dans ma vie, tout en étant objet d’écriture. J’ai toujours dans mon sac un carnet sur lequel je note des idées, des impressions, des anecdotes. Ceux qui m’aiment le savent : ils m’offrent des carnets. Et des livres, car j’aime lire. Pour moi, l’un ne va pas sans l’autre.