LE DRAGON LÉGENDAIRE
Non loin de là, de l’autre côté du loch Guess, le dragon
légendaire arpentait douloureusement la clairière où il vivait. Il secouait
tristement sa longue tête dont les écailles n’étincelaient plus dans cette
obscurité tenace et impénétrable. L’animal poussait régulièrement un soupir de
feu trop ténu qui peinait à réchauffer l’atmosphère glaciale où il faisait les
cent pas. De sombres pensées le minaient, aussi noires que la nuit sans fin qui
s’annonçait et aussi froides que les bourrasques du vent qui sévissait ces
derniers temps. Le dragon ruminait : sept visites récentes… pas un
prétendant possible… pourtant le temps pressait… non, le temps manquait
désormais… c’était trop tard… le talisman ne sauverait pas le monde de
l’Apocalypse.
L’animal mythique s’arrêta un moment, tourné vers le loch, dont
l’eau gelait à grande vitesse et brillait encore faiblement, grâce à sa magie,
car la magie ne se résigne à mourir que lorsque s’éteint la toute dernière once
d’espoir. Uniquement à cet instant précis. Pas avant.
Chacune des rencontres avec les protagonistes de ce dernier défilé
lui avait laissé un souvenir de plus en plus amer : celui de l’espoir,
jamais tari, jamais entamé malgré ses milliers d’années de veille et de
déception, suivi d’une profonde lassitude mêlée à un dégoût de plus en plus
tenace. La vieillesse pesait. Le talisman ternissait à vue d’œil. Ses écailles
également. Le dragon secoua la tête une fois de plus et se remémora les
dernières visites, assez rapprochées, qui l’avaient tiré de sa léthargie et lui
avaient annoncé les ravages des Cavaliers.
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